Остановите время, я сойду
На станции. Уставший и помятый.
Вы спросите: «В каком году?»
Конечно же, в родных семидесятых.
Всё заберите: шмотки, телефон…
И Интернет навеки отключите.
Хочу вернуться в этот дивный сон,
Где доброте учил нас всех учитель.
Остановите время там, где в бочках квас,
Где хлеб ржаной и спички по копейке,
И озорной наш, самый лучший класс;
Где не зазорно было выйти в телогрейке.
…Ностальгия, словно ключиком, открывает замок, и ты вмиг добираешься до самых отдаленных клеточек головного мозга, что хранят воспоминания о детстве, юношестве. О том, как ты завидовал братьям, что каждое утро уходили в школу, а ты должен брести в детский сад…
Соседскому мальчишке-октябренку, что был ненамного старше тебя, но с гордостью носил на пиджачке звездочку... А еще ты мечтал однажды повязать алый галстук. И пусть ветер в лицо. И пусть огненно-красные концы дорогого тебе треугольничка трепещут на груди. Но все видят: ты – пионер…
Ну что, братья-пенсионеры! Узнаем себя? А помните, как мы готовились к приему в комсомол? Зубрили устав. Дрожали перед бюро райкома. А потом, будучи еще школьниками, ежемесячно платили членские взносы – две копейки. Вот ты какая, память!
Придет время, и мы сами станем членами бюро и будем принимать юношество в комсомол. Для кого-то ВЛКСМ однажды станет местом работы. Для самых достойных.
Кстати, минувшим летом, встречаясь с нынешними лидерами молодежи – школьными активистами, предложил расшифровать аббревиатуру ВЛКСМ. Увы… Ответа не дождался.
Зато мы – ребята из 60‑70-80-х – живем в нынешнем году в ожидании предстоящего праздника – юбилея комсомола! Его столетия. Прекрасный повод при любой встрече с друзьями, однокашниками окунуться в годы, «…когда мы были молодыми и чушь прекрасную несли».
И юбилей комсомола – это как твой день рождения. Как день рождения лучшего друга. День, которого ждешь с нетерпением.
Только есть одна грустная вещь, до боли сжимающая сердце. Нет больше комсомола. Он умер однажды. Как умирают родители. Умер в девяностые годы. Когда совершилось предательство. Когда развалилась страна – СССР, которой мы так гордились. Великая. Могущественная. Еще бы! Одна шестая часть суши всей планеты.
И в ней стали модными уже не алые галстуки, а малиновые пиджаки…
Время, словно мельница, своими жерновами все перемололо. И судьбы людей тоже. Кто-то сломался. Но большинство выстояло. Очень многие прошли периоды сумятицы достойно. Красиво. Все выдержав. Благодаря комсомольской закалке.
Многих нас объединяло и продолжает объединять комсомольское братство. Что ни за какие деньги не купишь. И никогда не продашь… Случись беда – и рядом с тобой непременно окажутся друзья из юности. Только уже ссутулившиеся. Поседевшие. С морщинками. Но такие узнаваемые. Такие родные.
…В день рождения комсомола мы соберемся вместе. Будут звучать песни нашей юности и молодости, звавшие возводить новые города (чтобы «друзьям на память города дарить») и прокладывать дороги, строить Байкало-Амурскую магистраль («Рельсы упрямо режут тайгу, дерзко и прямо в зной и пургу. Веселей, ребята, выпало нам строить путь железный, а короче – БАМ»)…
Да что далеко ходить! Курская атомная электростанция, Михайловский ГОК – Всесоюзные ударные комсомольские стройки, о которых знала вся страна, куда съезжались юноши и девушки из самых разных уголков страны, чтобы созидать… Чтобы проверить себя на прочность. И на многие десятилетия оставить память о себе.
Спасибо тебе, комсомол! За то, что помогал нам выстраивать свои судьбы. Дарил друзей. Для многих стал компасом по жизни.
Михаил Изотов,
главный редактор журнала