Не смейте забывать учителей...

Май. В кипени яблоневого цвета. В изумруде свежей листвы. В золоте труб духовых оркестров. Так уж историей дано, май – месяц праздников. Больших праздников. Однако в двадцатых числах есть один, не помеченный в календаре, но действительно долгожданный. Однажды остро пережитый каждым из нас. Последний звонок. Звучащий раз в жизни. Ты можешь дальше продолжать учиться сколь угодно долго и много, но тот школьный звонок-колокольчик, что держала в руках девчонка-первоклассница, не забудется никогда. Как не забудется твоя первая учительница…

Стихнут треволнения выпускных экзаменов. Задремлет ненадолго школа. В гулких коридорах будет лишь эхом отзываться перестук каблучков учителей, живущих заботами нового учебного года.

Мы стаями вылетаем в большую жизнь из гнезд, коими на многие годы для нас стали школы, университеты, академии. Вылетаем с радостью, с ожиданием ярких впечатлений, в предвкушении побед и взятия новых рубежей. Каждый, непременно каждый надеется на успех в жизни, построение удачной карьеры. И мы однажды этого достигаем и радуемся, часто забывая, что у истоков успеха стояли школьные учителя, вузовские педагоги. У успеха действительно много авторов. Хотя, кажется, вроде кому интересны они, наши победы, кроме родных и близких? Ан нет…

В прошлом номере журнала в своих размышлениях и воспоминаниях о студенческих годах я поставил точку. А надо было написать: продолжение следует. Вряд ли кому будут интересны мои наблюдения о встрече с однокурсниками. За четыре десятилетия мы сильно изменились. Каждый оброс, кроме семьи, еще и личными проблемами. Хотелось говорить. Хотелось слушать. А времени было совсем немного. Журнал «ВИП» получили из моих рук собратья-однокашники, с неподдельным интересом рассматривавшие снимки сорокалетней давности. Узнавали себя, друзей. Как молоды мы были! Хотелось его подарить своим педагогам. Но… за малым исключением их просто не было в актовом зале университета. Возраст, болячки – это и есть причина, по которой они отсутствовали.

Можно было развести руками: что поделаешь – время. Да только решил я заехать к тем, кто уже редко выходит из дома – разве что в больницу да в магазин, заскочить на несколько минут, сказать добрые слова, что не были произнесены по окончании института. И низкий поклон им за то, что не отказали во встрече. Смущенные, что вот не привели себя в парадный вид, они улыбались и радовались мне. Для них, через руки которых прошли сотни, тысячи зачеток, я был обычным студентом. Всех не запомнишь.

– Ну что ж, давайте знакомиться второй раз, – с долей юмора прозвучало из уст Елены Илиадоровны Матва.

Боже мой! Я смотрел и восхищался. Привыкший видеть ее за институтской кафедрой строгой и серьезной, не узнавал: она мне улыбалась и радовалась. Искренне. Если бы не цейтнот, обязательно бы присел к столу («Может, рюмочку коньяку?»), и мы как близкие люди за чашкой чая стали бы вспоминать тех, с кем однажды свела судьба.

Потом еще один звонок в дверь. Еще. И еще. Встречавшие меня на пороге квартир мои педагоги – невысокие, хрупкие женщины (на моем-то фоне!) светились улыбками. Спешили первыми сказать добрые слова, и я все больше понимал, что мы, их выпускники, поступаем не очень правильно. Не напоминаем о себе, не звоним десятилетиями. Или вообще никогда. Не пытаемся справиться об их здоровье и сделать что-то доброе. Просто забываем…

И уже сбегая по порожкам, поймал себя на мысли, что наша жизнь как капризное солнце. Не всем светит удача, не все достигают в карьере больших высот, но то, что из семнадцатилетних мальчишек и девчонок выросли достойный люди, – это зримый итог работы многих и многих педагогов. Итог, видимый спустя десятилетия.

– Вы знаете, Миша, на ваш журнал, чтобы почитать, уже выстроилась очередь,– по телефону, желая меня порадовать, сообщила Офелия Петровна Запорожская.

И тепло стало на душе. Нет, не от честолюбия, не от мысли, что кто-то будет читать твои строки или обсуждать журнал. Только потому, что педагог, открыв страницы, может сказать своим подругам с гордостью: «Это Николай Иванов – мой студент! Депутат Госдумы. А это Нина Тарасова. Моя любимица. Работает в Эрмитаже…» Ведь когда-нибудь, через год или десятилетия кто-то – пусть это будут друзья или соседи – должен оценить не всегда зримый труд Педагога.

Я ставлю точку. И склоняю голову перед талантом Анд­рея Дементьева. Ибо все, о чем я так долго писал в прозе, им высказано всего в шестнадцати строках.

Не смейте забывать учителей.
Они о нас тревожатся и помнят.
И в тишине задумавшихся комнат
ждут наших возвращений и вестей.

Им не хватает этих встреч нечастых.
И, сколько бы ни миновало лет,
слагается учительское счастье
из наших ученических побед.

А мы порой так равнодушны к ним:
под Новый год не шлем им поздравлений.
А в суете иль попросту из лени
не пишем, не заходим, не звоним.

Они нас ждут. Они следят за нами
и радуются всякий раз за тех,
кто снова где-то выдержит экзамен
на мужество, на честность, на успех.

Не смейте забывать учителей...

Светлане Степановне Воробьевой посвящаю

Михаил Изотов,
главный редактор журнала


< Вернуться к содержанию

VIP # 02-2014

Комментарии пользователей



Последний комментарий